Contenido incierto   Fluyen los ácidos de la pesadilla una cobija                 una hielera están listas para gritar y el pánico reencarnará siempre que alguien pueda preguntarse si ahí dentro hay un dedo              una cabeza carne […]

    MÚSICA Y AJUSTE Quizás por la armonía que como siempre suena al fondo evocando astuta ritmos de otros lares O por el viento salado que arrastra atardeceres de soles húmedos y gaviotas en forma Tal vez por este ostión en la charola que sin media concha encima recién […]

  Agotamiento de las lámparas primero la del cuarto e inmediatamente después la lamparita de la cocina. Rápido funeral, sin constataciones, y ninguna de repuesto. Qué noche de escrúpulos. Y la lluvia de dos días, silenciosa y oblicua que encanta la mirada deshabitada. El resto de uno, quién sabe. ¿templando […]

    La incognición del dolor Hay un hoyo escondido que florece cuando decide ahora es primavera en cualquier estación | y se detiene el tren y sube una florista con puñales encarnados | de brillos ominosos mientras los abonados pasajeros se bajan saludando hasta la próxima cuando esa hondura […]

    Sin título   No es mi mano la que escribe. La vida escribe a través de mí. La tinta es sangre, saliva, semen. La lluvia es llanto y orina. Los relámpagos son gritos de infantes agonizantes: bombas, estómagos vacíos.     Histéricas   Los hombres no padecen histeria. […]

    no existe calzado para cruzar una habitación vacía el ruido cuelga sobre las vigas y las casas están dispuestas son una batería de guerra vistas así es desastre que no ha terminado de fraguar . es perfecto este residencial porque aún no llegan inquilinos no han instalado miedos […]

  BIBLIOTECA DEL INFIERNO   La imagen es clara, aunque no sé si ponerla en verso o en prosa: el niño (doce, trece años) sale del baño camina, sin prisas, a su salón lo repito: camina sin miedo a su clase de computación ni siquiera logra llegar a su lugar […]

  por María José Bozzone    Nadie más que vos sabrá mi nombre (Barnacle, 2025) es el tercer poemario de Ianina Fornaro que desde el título nos interpela. Ese “vos” ¿es el amado?, ¿es una otredad elevada a un tú?, ¿es el lector?   La poeta sabe que el acontecimiento […]

      Rúbrica de un impermeable rojo Caminamos por horas sin decir palabra llegamos a la salida desierta de la ciudad el antiguo arpón de la angustia comprimida difuminó la luz del cielo en tonos naranja. Hierba, disimulaba sus ojos de cíclope roto, murmuraba nuestro paso mudo y fúnebre, […]