por Jorge Damián Méndez Lozano   Estoy en la barra del bar La Hora Azul. Soy el único cliente y en el espacio no hay música, sólo un olor a barniz para madera intensificado a causa del silencio. Espero a mi amigo Pe quien llegará apenas cierre […]

  por J. R. Spinoza     ¿Quieres saber cómo terminé aquí? Fue a causa de los cuervos. ¡Vaya que son listos! ¡No! ¡No me pongas esa cara! Esto sucedió antes de que nacieras… ¡Ven, pósate sobre mi hombro! Te contaré la historia. ¿Dónde estaba? Ah, sí… ¡Ustedes son muy listos! […]

    por Héctor Sánchez   Genaro estaciona el autobús frente a la casa de Luis. Observa el cielo desierto, sin nubes. Se ajusta la gorra y desciende la vista hacía el sembradío de algodón. La blancura del cultivo contrasta con los extensos páramos de tierra yerta a su alrededor […]

  por Jorge Damián Méndez Lozano   George abrió los ojos con dificultad y un sabor metálico a sangre y cobre recorrió su boca. Lo despertó la luz del sol que entró por la ventana. Como ahora, siempre que por las noches llegaba ebrio a casa apenas cruzaba la puerta […]

      por Omar Nieto     Was du erlebst, kann keine Macht der Welt Dir rauben   Hay mucho dolor en el olvido si al final de la vida el cuerpo no sabe cómo sostener la cabeza, contener los esfínteres, cómo respirar. Morois en griego, oblivio en latín, […]

      por Elpidia García Delgado   El Centauro, una cantinucha muy cerca del puente Santa Fe en la recién nombrada Ciudad Juárez, acaba de abrir. Llenas de pereza, las cantineras y prostitutas se sientan a chismorrear para matar el tiempo. Beben lento para aguantar la noche que se […]

    por Alejandro Espinoza   Ellos, con la astucia que los caracteriza, anunciaron que su visita es sólo para despedirse, que se irán con los restos del tiempo pasado, pero no sé si creerles. Y es que temo por mi vida. Temo que mi vida cambie después de… eso. […]

    por Jorge Damián Méndez Lozano     Salgo del consultorio médico y cruzo la calle cargando una hoja que indica el tipo de análisis de sangre que debo realizarme. Es una fresca mañana de primavera y las aves cruzan el cielo rumbo al norte. Avanzo unas calles y […]

  por Jorge Correa   Por cada bala que introduce en el cartucho de la escopeta, tira su hombro hacia atrás y tuerce el cuello —un tic en él cada vez que se abstiene del alcohol.   Dentro del coche, con el motor encendido, reproduce un disco de música para […]