No
Hay algo en esta tierra que no puede pronunciarse además de la palabra
desaparición
el acto mágico del adiós
despedirse de las aves
despedirse del canto antes de la primavera
tengo la sensación que todo debe desaparecer
los significados del cuerpo
la dictadura que llevamos entre las piernas
desapareceremos y quedarán nuestros corazones
nuestros zapatos
y será prometedora la memoria para el que ame y olvide
la memoria del agua te nombrará más nunca te traerá de regreso
en su
oleaje de agua salada que sabe a lágrimas de muerto.
Dermis
Esta sangre madura palabras debajo de la dermis
traza una geometría invisible
traza una voluntad
un músculo
¿qué hay debajo de la piel?
su simetría
una gramática apenas
un nombre
una lengua que aprende , le recorre la sangre
debajo de la dermis se escuchan voces
la de la supervivencia –la del llanto que salpica a los otros.
No escribas poemas sobre la guerra
sobre la mujer que amas y te ha dejado
NO LO HAGAS.
No hagas poemas sobre tu perro que ya ha muerto
tu abuelo y sus vivencias
escribe por el contrario de una pared desnuda
de una mujer despreocupada
o de objetos desconocidos
no escribas poemas sobre ciudades que a nadie le importan
ni religión ni obras de arte
escribe sobre como construir una nave
un poema que te acompañe siempre
no hagas caso de la gente
escribe
escribe
escribe
un poema que sea un incendio.
Apuesta Western en una pista de baile
vamos a pasarnos el humo
vamos a correr como caballos
vamos a enamorarnos como imbéciles
vamos a comer humanos
vamos como humanos imbéciles entre el humo a enamorarnos como caballos.
Beta o VHS
Un video porno también es un poema
las cámaras de TV están tristes
un poema es migajas para pájaros
el porno es una bufanda tejida para extraños
te muerde la mano el dolor visionario del futuro
no te dice nada la canción prohibida , las heridas de tu ciudad
un video porno también es un poema
donde escuchas voces interiores , un campo minado de nostalgia
amarnos de muerte natural
porque el amor es un grito consumido en la niebla
un video porno también es un poema que le pone un altar a nuestros cuerpos deformes.
Migraciones I
La tierra donde vivo es salvaje
Tiene la enfermedad del pueblo, la taquicardia
La mujer que me corta el pelo me habla del último muerto en el pueblo
Murió de un paro
Le sacaron el corazón luego
Se lo ofrendaron al río
La temperatura de sus aguas cambio después de eso
Amé a una mujer en sus orillas, el río ardía
Se nos habían quemado las manos.
Migraciones II
Pensar que por eso lloramos, empezamos a recordar las cosas y empezamos a echar de menos a todo el mundo. Pensamos en la sangre de los otros en sus olores
en su fruta, todos esos nombres anónimos que te han amado sin piedad que han acobijado tu cuerpo.
Pensar en el bostezo del otro, en la muerte del otro, los recuerdos son como machetes en la noche, pensamos en el otro
Hombre
Paloma
Mujer o sueño
Pensamos en el otro como coloquio , como carne herida , descubrimos al otro
A través de sus calles sin historias, de sus manos sin ojos, las motos abren paso
los hombres que han venido de fuera, nuestros hombros cargados de violencia.
—Ingrid Bringas
Ingrid Bringas (Monterrey, 1985) colabora con poesía en diversas revistas impresas y digitales tales como Cuadrivio, Síncope, Hysteria, Errr Magazine, Periódico de poesía de la UNAM, así como en el periódico La Jiribilla de Veracruz. Es creadora y editora del fanzineCosmonauta. Aparte de su obra ha sido publicada en editoriales cartoneras en Sudamérica, España y Francia.