1 Noches de primavera tirados bocabajo, los dientes mordiendo plumas de gallina, con restos de carne de gallina aún entre los dientes; si tan solo pudiéramos dejarnos caer como ella, abandonarnos a merced de la oscuridad, como la gallina, ocultar la cabeza debajo de un ala, quedarnos […]
Poesía
Desdoblamientos (1): Brum por Ríos – Todos se parecen en silencio
Las ganas de lanzar una bomba Las ganas de lanzar una bomba. Las ingenuas y francas ganas de lanzar una bomba. Hay quien haga deudas. Hay quien haga promesas. Hay quien haga pedidos. Al menos una vez en la vida, todo se resume en las ganas […]
Poemas de Jorge Posada
el hombre piensa en el momento en que su hija tiró el refresco en el asiento del auto en cómo le golpeó las costillas y la cabeza ♠ cuando comenzó el incendio hermana veía caricaturas madre en el teléfono los vecinos temían […]
Una idea es hermosa hasta que se convierte en lenguaje
Escribir poemas consiste en salir a pescar truchas con una caña rudimentaria y volver con la canasta vacía o llena de pescados de menor valor. Con esto quiero decir que es una experiencia frustrante y que deberías dedicarte a la práctica del squash. He visto tus hermosos […]
Hay máquinas que no se apagan
Aldo dice que en nueva jersey la pizza tiene las salsas más sangrientas de toda la costa este. los niños le gritan a los gordososcuros los policías-niños fermentan también en el mejunje de un arma cargada en el armario. un otro cargado en el armario. tanta grasa […]
Poblado
En este pueblo donde no sé dónde ni cómo nací de esta madre este ombligo verde esta merma de atol En este pueblo que se es sangre de mis sangres en ranura de zinc de bártulas de chimó y pezuñas de cera verde En este […]
FAN MAIL
semanalmente recibimos muchas cartas de admiradores preguntando si la edad adulta es un pixel muerto en la pantalla un muro tirado a martillazos si debemos tener miedo o comer zucaritas en nombre de todos los que trabajamos en el programa me gustaría decir que por respeto […]
Allá fuera está ese lugar que le dio forma a mi habla
Vallejo[1] Sorteando avenidas de conductores distraídos, repetimos -tu pequeña mano aferrada a la mía – a diario ese trayecto y me cuentas para que la idea me acompañe de regreso. Un Seven Eleven, una diminuta pastelería, un anciano sin dientes con sombrero de paja barriendo las […]
Álamo
Suicida I Los retoños en las ramas blancas como todos los abriles, el álamo en el patio, aún sin sombra guardaba su frescor en la madera, y al atardecer del día veintinueve dio un fruto: colgaba el niño de una soga. II En […]