Cómo reconocer una roca de imitación I. Una roca de imitación es siempre extravagante. Su forma es resultado del modelado de la psicología antes que de la erosión de agentes externos como el viento o el agua. La voluptuosidad corpórea de las imitaciones se cimienta en las expectativas exageradas […]
Jarocha Jarocha de piel negra, de cabello bien rizado y anchas caderas. Salida de la espuma arrejuntada a los pies de la arena baila desnuda frente a las aguas del mar. Esa jarocha, de tatuajes en las piernas, del cigarro después de la cena, una concha oye hablar: […]
En julio de 2020 apareció en Roma, Italia, la antología Luce sotto le pietre. Poesie 2011-2020 del poeta mexicano Jorge Ortega, publicación bilingüe italiano-español curada y traducida por el también poeta Alessio Brandolini. La obra forma parte del sello Edizioni Fili d´Aquilone, que incluye en su nómina de […]
LAPSO EN EL BARRIO en la acera algunos vecinos juegan ping pong y comen pollo frito. el laundry está lleno de gente que vigila la rotación de las secadoras. extrañxs interactúan brevemente en gasolineras o en supermercados. a partir de medianoche la acera se vuelve una pista necia y […]
Busco a las dos de la mañana el ojo tuerto del desvelo platico con la humareda del tabaco hurgo la memoria de los cajones. Con desesperación tiento la absurda vehemencia de tu labranza y tu pupila, tu acantilado pecho, su menester, nuestro coito -más mío que tuyo-. Busco […]
En el mundo de mares y noches, de águilas y cuervos, de oros y guerras de la antigua poesía islandesa, hay una metáfora –una kening- para designar la espada: Gunnblicks, la luz de la batalla. Durante mucho tiempo me deslumbró la que pensé la imagen más […]
Rural siendo joven y poeta rural y mancebito lorqueano pero de pueblo horrible siendo menor de edad con poca idea de miguel de cervantes como facturador del lado filológico del lenguaje sin luz ni voto pero un tutor que me ladre cuando dice que es un […]
Acostada en el jardín estoy abierta para bañarme con la luz de la mañana. Entre la yerba busco las formas de hundir mis dedos. Algo me mordisquea y no son las hormigas rojas. Mi voluntad se enreda con los pequeños bulbos que supieron aferrarse más allá de […]
VIII Eso que alumbra ahí es la palabra y su silencio, la piel terrosa que, en el aprisco, desempeña su toda potestad de lugar erial, su predominio en tentativas asociaciones propias de toda lengua desplazada y ya no impuesta. Figuras, entre el charco y el matorral, provistas de enunciado […]